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La beauté sortirait à peine de l'eau
Je viendrais la sécher
Avec des éponges bleues.
Je jetterais à ses pieds des bouquets
Trop vite coupés.
Et je pleurerais de son parfum évanoui.
Elle ne bougerait pas,
Ni statue, ni femme,
La beauté lointaine sortie de l'eau.
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Je serais ce violoniste qui joue à la fenêtre
Derrière les volets bleus ouverts
Ma musique monterait jusqu'aux nuages roses
Et la tristesse glisserait
Sur mon costume jusqu'à terre
Où elle dessinerait une tache de deuil.
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