• Abeilles

    Les pas glissent sur le sol
    de l'enfer béant
    La musique noire accompagne
    la raison dans les crevasses de la dérision.

    Blanche la couleur du vide
    Qui fond mes jambes dans le vertige
    Rauque le miaulement insistant de la mort
    à la bouche sucrée
    pleine d'abeilles bruyantes
    Et je rampe au rythme
    africain, esclave de la mort
    L'orgue funèbre s'exhale
    en une marche triomphante.


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