Histoires d'écrire

Au fond elle cherchait à séduire.
Que reste-t-il ?
Le khôl dans les plissures
Les grimaces figées dans les rides
Et la démarche grotesque.

Ils sont venus quelque temps,
Des poètes et des peintres,
Des vendeurs de rue et des champions.
Un pêcheur aussi a brisé son filet,
Un penseur a refermé ses livres pour la suivre.
Des ombres et des têtes dressées,
Des corps secs, des muscles superbes.
Mais aucun musicien, la musique est divine,
Ni de femmes, l’artifice les ennuie.

L’éponge sur le rocher
S’emplissait de leurs flots
Qu’espérait-elle goûter ?
Peu de choses hélas sont restées,
Le khôl dans les plissures
Les grimaces figées dan les rides
Et la démarche grotesque.

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