Histoires d'écrire

Les notes jouées sur un piano triste
Dans une nuit d'hiver finissant
La cloche de l'église donne l'heure
Une femme chante, grave
Au-dessus des mondes noirs. 
 

Une façade grise, la rue en contrebas
Déserte
Ma tête pareille à tout cela
Rien au-dehors, rien au-dedans 


Se pourra-t-il que le jour se repeuple ?
Quel jour ?
Tremblant. 

L'impossibilité de toucher 
Cette angoisse flottante,
Pas même une angoisse.

Chanceler face au rien
Rien la vie, rien les gestes,
Choisir de voir passer les temps
Et ne plus toucher
Sinon avec le regard éloigné. 

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