Entends, ma fille, la complainte
s'élever de la plaine
jusqu'aux nuages accrochés
à la ligne grise des monts


ils ont sonné les trompettes
ils ont résonné les tambours
dans les clairières
poussent des pieds rouges


Entends, ma fille, la complainte
s'élever des hameaux
jusqu'aux cheminées tordues
sur les toits livides


la liberté est la mort
elle accroche aux falaises
tous ses fils en jupettes
partis pour la guerre


Entends, ma fille, la complainte
s'élever de la plaine
les peupliers s'agitent
au vent de la mort

Version 1

J'aurais voulu être Patrocle.
Je ne suis que Penthésilée
D'aussi loin tu étreins
Mon cœur qui s'affole 
J'ai un souffle au cœur
A force de ton étreinte au loin
Viens jusqu'à ma couche
Etreindre mon corps
Redonner du sang à mon âme 

Version 2

O mon dieu, laissez-le moi encore un peu, mon amoureux
Ce n'est pas la mort qui l'emporte
C'est son ennui qui m'oublie 

Je reste là étendue sous les remparts de sa vie
Dans la poussière de ses jours
J'aurais voulu être Patrocle
Je ne suis qu'Hector 

O mon dieu laissez-le moi encore un peu mon amoureux
Je m'accroche à son talon léger
Et je me traîne derrière lui sous les remparts à Troie.

Courbure de ton sourire jusqu'au bout du jour.

Quand les soldats en arme sont entrés, tu as serré la main de la petite. Tu ne portais en toi aucune violence sinon la souffrance lovée dans ton sang. Elle vaut bien toutes les blessures de guerre : la mort de la mère. Encore enfant, tu l'as sentie partir et ton amour jamais n'a pu retenir sa main blanche. Les soldats t'ont attrapé. Ils t'ont enfermé dans une caserne plombée. 

Etendu sur le lit de ta cellule, tu attendais le rien. Ta torpeur n'accablait pas le ciel muet et la vie continuait sa ronde insignifiante. Sans révolte, sans pleurs, tu attendais que les soldats referment l'indifférence au-dessus de ton front.

Tu n'étais pas volontaire pour rejoindre leurs rangs. Ton sourire courbe jusqu'au bout du jour cachait tes larmes. Au bas d'un registre ils ont inscrit ton nom et dans leurs statistiques ils ont noté ta mort volontaire.

Derrière les croix noires au-dessus des tombes, des tombes, les fosses encore ouvertes où les homme debout, nus, attendent la mort, l'instant ultime. Dans le silence de l'horreur, dans le silence par respect pour ceux-là qui déjà ne souffrent plus, par respect pour ceux-là qui se souviendront de leurs pères ensevelis pour toujours. L'histoire, majestueuse, aux seins massifs, avance le regard oublieux. Comment pourrait-elle les voir ces tombes ? Ces tombes. Sa démarche lente et assurée recouvre d'ombre les tombes et l'agonie lente et cruelle des hommes debout dans la terre noire. Demain les herbes folles recouvriront les charniers de l'Histoire. Et l'Homme marche debout dans les villes reconstruites par-dessus.