Histoires d'écrire

Sur la toile mauve de mes nuits incertaines
Ton message ne s'est pas accroché
Ou bien je t'ai manqué ou bien tu m'as manqué.
Pour être en pensée jusqu'à toi
Je circule virtuellement dans la beauté de Paris.

Les pages de ton carnet se sont détachées
Tu as arraché les mots traînant comme des chiens
Pour mieux les enchaîner à mon esprit fiévreux
Quelle est cette fièvre au goût d'argile
Que les larmes d'hier absorbent ?
 
Je me souviendrais du temps où des brigands se pressaient
Dans ma couche d'épines pour troubler l'ordre et la loi.
Tu aurais touché mon genou, tu aurais effleuré mes lèvres
J'aurais sangloté à la seule empreinte
De ton épaule laissée là après ton départ.

Tes paroles seraient allées à d'autres
Tes pas se seraient pressés vers ailleurs.
Je ne t'aurais surtout pas guéri de tes doutes superbes.
J'aurais écrit en boucle des mots au goût de rose
Sur l'écran mauve des jours de Maud.

Au fond elle cherchait à séduire.
Que reste-t-il ?
Le khôl dans les plissures
Les grimaces figées dans les rides
Et la démarche grotesque.

Ils sont venus quelque temps,
Des poètes et des peintres,
Des vendeurs de rue et des champions.
Un pêcheur aussi a brisé son filet,
Un penseur a refermé ses livres pour la suivre.
Des ombres et des têtes dressées,
Des corps secs, des muscles superbes.
Mais aucun musicien, la musique est divine,
Ni de femmes, l’artifice les ennuie.

L’éponge sur le rocher
S’emplissait de leurs flots
Qu’espérait-elle goûter ?
Peu de choses hélas sont restées,
Le khôl dans les plissures
Les grimaces figées dan les rides
Et la démarche grotesque.

Sur le bord de la table l'allumette,
Le doigt solitaire
Suit la mesure du violon,
Repousse l'allumette au bout rouge
Tombe l'allumette
Très bas sur le sol nu.

Imperceptiblement une deuxième allumette
Sur le bord aigu penche
Sur le sol nu,
La deuxième allumette est tombée
Très bas contre l'orteil froid.

Entre les doigts jaunis
La cigarette tourne
Objet entre la paroi lisse de demain
Et l'écran des souvenirs.
Demain n'a pas d'avenir
L'immobilité l'inonde
Placide l'attente, suspendu l'esprit
En repos de l'illusoire espoir.

Je bois à la coupe fraîche
De la solitude aisée.

Derrière les croix noires au-dessus des tombes, des tombes, les fosses encore ouvertes où les homme debout, nus, attendent la mort, l'instant ultime. Dans le silence de l'horreur, dans le silence par respect pour ceux-là qui déjà ne souffrent plus, par respect pour ceux-là qui se souviendront de leurs pères ensevelis pour toujours. L'histoire, majestueuse, aux seins massifs, avance le regard oublieux. Comment pourrait-elle les voir ces tombes ? Ces tombes. Sa démarche lente et assurée recouvre d'ombre les tombes et l'agonie lente et cruelle des hommes debout dans la terre noire. Demain les herbes folles recouvriront les charniers de l'Histoire. Et l'Homme marche debout dans les villes reconstruites par-dessus.

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