Histoires d'écrire

Collectif d’auteurs

Au printemps dernier, en pleine campagne  présidentielle, une trentaine d’auteurs se retrouvaient dans l’anonymat d’un bar virtuel avec l’idée de revisiter, cent jours durant, les clairs-obscurs du jubilé républicain. Depuis des années, on ruminait ferme sur la crise, le manque à gagner en temps de bonheur disponible était dans toutes les têtes et il y avait un peu partout cette envie de donner un peu d’ivresse aux attentes, d’instiller de la couleur sur les pages tristement convenues des discours officiels.

Ce furent cent jours d’effervescence littéraire et l’occasion de soulager le grimoire électoral d’une partie de son épaisse couche de fard. L’affaire fut réjouissante, jubilatoire, plébiscitée jusqu’au clap de fin, un jour de mai.

Ce livre rassemble une cinquantaine de ces « brèves de comptoir » ; des prises de parole incisives, impertinentes, parfois visionnaires, agrémentées de quelques dérives poétiques, d’un brin de mauvaise foi et d’une brassée de frissons romantiques, le tout relevé d’une bonne dose d’humour.

Auteurs au sommaire :

Danièle Akakpo, Claude Bachelier, Désirée Boillot, Jean Calbrix, Benoit Camus, Emmanuelle Cart-Tanneur, Emmanuelle Della Monica, Annick Demouzon, Patrick Denys, Jacqueline Dewerdt, Alain Emery, Sophie Etienbled, Franck Garot, Jordy Grosborne, Jean Gualbert, Joël Hamm, Corinne Jeanson, Jean-Luc Lapoule, Patrick L’Ecolier, Patrick Ledent, Lunatik, Laurence Marconi, Yvonne Oter, Claude Romashov, Castor Tillon, Bastien Zukkas.

parution le 20 décembre 2012
134 pages, 13 €

Zonaires éditions 35 rue du Rocher 38120 Le Fontanil Cornillon, Franc
http://www.zonaires.com/
Mail : contact@zonaires.com

Nobody is perfect
Pourquoi me traiter de maudite ?
Pour un X de trop ?

Le choeur des femmes ricane au fond du val endormi
quand ma main gauche de la nuit pétrit avec doigté
le Y de Vénus plus X

Mon sexe incertain m'indétermine ?
Et alors ?
S'il vous plait, ne m'appelez plus Julien

Certes je marche la tête en bas
mais je ne marche pas sur les eaux des lacs
Je ne suis pas un mystère

Juste un X en trop
Une julienne en macédoine
What else ?

Il a jeté son filet sur moi. Je ne demandais rien à personne. Il est entré et a parlé à mon âme. Enfin... mon âme ! Alors j'ai fondu comme le sucre dans le café. Après il ne restait plus qu'à ajouter la cuillère et boire jusqu'à la ... Plus de sucre. Juste le sang sur la clé de Barbe bleue.

Après ça, j'essaie autre chose. La musique, la radio, la TV, même les feuilletons américains, les terrasses de café, le saut par-dessus le parapet du pont au-dessus du fleuve ou par dessus la gouttière du toit de la maison d'en face, n'ont rien effacé du tout.

Au fond d'un vieux livre, j'ai trouvé le vieil Henry qui apprend le japonais pour se coller contre la jeune Hiko qui chante dans le piano bar les feuilles mortes en japonais. Enfin, un craquement.

Tu dormais.
Ton souffle soulevait à peine ton torse tendu même dans le sommeil.
Ta tête s'inclinait de côté, à la recherche du repos.
Tu avais posé tes deux mains, à plat, sur tes côtes, et sur ton ventre.
Tu composais une étreinte à toi-même, orphelin des tendresses de l'enfance.
Un oiseau solitaire cherchait son envol à travers les branches du cèdre.
Les cigales percutaient leurs cymbales et leurs sons éclatants emplissaient l'espace chaud de l'après-midi.
A tes côtés, je crois bien que j'ai rêvé.

L'écrivain, infirme de l'âme, pose son crayon sur les chemins blancs des pages, tel l'aveugle pose son bâton sur les chemins de terre.

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