Je serais ce violoniste Qui joue à la fenêtre Derrière les volets bleus Ma musique monterait jusqu’aux nuages Et la tristesse glisserait Sur mon costume jusqu’à terre Où elle dessinerait une tache de deuil. Trois fois murmuré Trois fois dessiné Trois...
Lire la suiteJe serais ce violoniste Qui joue à la fenêtreDerrière les volets bleus Ma musique monterait jusqu’aux nuages Et la tristesse glisseraitSur mon costume jusqu’à terreOù elle dessinerait une tache de deuil. Trois fois murmuréTrois fois dessinéTrois fois...
Lire la suiteLa souffrance tombait de ses épaules arrondies Sa robe de lin bleu décelait les sanglots accumulés Elle se taisait et retenait ses mains sur ses cuisses fermées. Greta sortie de l'enfance bourgeoise S'enferme dans le deuil du désir.
Lire la suiteLa beauté sortirait à peine de l'eau Je viendrais la sécher Avec des éponges bleues. Je jetterais à ses pieds des bouquets Trop vite coupés. Et je pleurerais de son parfum évanoui. Elle ne bougerait pas, Ni statue, ni femme,La beauté lointaine sortie...
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